Reclamavam de seu comportamento.
Reclamavam de seu silêncio, dos seus porres, de suas badaladas noites com as amigas.
Reclamavam que ela não era boa em nada.
Ela nunca fora boa em nada.
Estava realmente cansada de ser ruim. Estava realmente cansada de ser tão ruim.

Mas hoje, a dor é de vê-lo sendo sempre melhor, sendo favorito.
Se precisassem escolher, não hesitariam.
Então, ela sorriu triunfante sabendo que ele era melhor, era escolhido e que ela podia acabar com tudo aquilo, pois quem importava pra ela, já não se importava mais.

Um belo jeito de acabar com tudo. Era só disso que ela precisava.
Um belo jeito de deixar de ser ruim.

Ele nasceu num 26 de exaustão.
Todos já haviam comido demais, bebido demais, celebrado a vida de outro menino quando ele chegou. Estavamos cansados, mas para a chegada dele as energias se renovaram e tudo podíamos aguentar.
Ele veio lindo. E chorou alto. Gritou.
Já chegou dando ordens, exigindo.
Quis o peito e a alma. Quis o leite e lágrimas.
Arrancou sorrisos no caos.

Quando suas mãos, ainda Tão pequenas tocam meu rosto pra um carinho, eu estranho...ele é distante, disperso...Prefere ficar lá, com a sua imaginação que diz que eu não o amo, que ele não é meu filho favorito. Nas histórias que ele inventa desde sempre, eu prefiro que ele se dê mal. Mas quando ele me abraça, é de uma honestidade tão profunda, que até me esqueço de quão raro é o momento.
Nas histórias que eu quero contar, ele vence. Triunfa, afinal, seu nome é de Campeão.
Gosto quando ele chora,  e anda pela casa desesperado questionando Deus por tê-lo feito assim. É a única hora que se parece comigo.
Em todo o resto é seu pai: articulado, cheio de artimanhas, cheio dos jeitinhos.
É lindo. Lindo...Feito o desenho que eu não saberia fazer.
É justo. Justissimo. Sua maior virtude, provavelmente. Não mente. Não suporta que mintam. Não suporta que prejudiquem quem já está em desvantagem.
Chora em frente ao espelho. Chora pra saber se está bonito. Chora para que eu diga que é o favorito.
Tem ciumes e tem medo, Mas faz de conta que não liga.
Troca beijos por favores... Troca favores por frases de amor.
Ele só quer ser amado. O mais amado.
Como se para mim fosse possível fazer qualquer outra coisa, que não, morrer de amor por ele...

Se quiseres rir, ria.
Se tiver vontade de dançar, dance.
Fique a vontade diante da minha lente: Ela só aumenta o que é bom em você.

Deixa eu cheirar você, pra decorar
Deixe eu tocar você, só para me lembrar quem você é.

Sorria e dance, baby...
Eu só quero mais um pouco do que você pode me dar...

0 Bonecas de Cera

Eu sigo brincando de vida. Mas meus brinquedos não são vidas alheias. É a minha: tediosa, complexa, triste, enfadonha. Minha vidinha de quem fracassa. E vence. E falha, e pede perdão. E é magoada, e perdoa.
Eu vou brincando de vida, mas cuido de quem está na minha estante: são conquistas, jamais troféus.
Vou brincando de vida, do mesmo modo que brincava com as bonecas: quero cuidadas, bem vestidas, bem penteadas, satisfeitas. Não gosto de bonecas que choram. Gosto das que pedem colo de mãe.
Eu sorrio quando olho os meus brinquedos saciados. É tão bom que não queiram ser emprestados. É tão bom que gostem de estar ao alcance das minhas mãos...
Gosto de brinquedos com vida própria e independente, mas gosto mais dos que sabem que meu colo é um bom lugar. Gosto dos brinquedos que não esquecem de quando monto suas pernas ou encontro seus sapatos perdidos no bau.
Que permaneçam na minha estante: jamais criarão pó.

Acho que existe um tipo de verdade que fica clara no dia do seu aniversário: Se mais que 5 pessoas (não sendo seu pai e sua mãe) disserem que você é bom, gentil, especial, batalhador e alegre, talvez não seja apenas gentileza.

As pessoas elogiam em mim, coisas que habitualmente não leio em qualquer mural do facebook, então, tomo como verdade, sorrio vaidosa e sigo em frente.

Eu sou só uma garota legal, que de vez em quando se vende pra um sistema meio bruto.

Jamais duvidou de tanto amor que sentiu. De todo o amor que quis dar. Mas cansou de tanto amar. De tanto doar. De tanto esperar. Deixou-a livre, e ela não voltou. Deixou-a livre e as promessas de "para todo o sempre" não suportaram muito tempo.
Na verdade, as promessas de "para todo o sempre" costumam se apagar quando o álcool sai do sangue.
Certamente Amava muito. Pensava todos os dias em perguntar "Você ainda me ama?" e ter aquelas conversas malucas, que não podia ter com mais ninguém...
Mas ela sabia que não adiantava sozinha buscar o que alguém não estava disposto a doar.
Ela não me daria mais tudo aquilo que eu buscava, porque o que eu podia oferecer era pouco,pra tudo que ela merecia.

Ele: Tu me perdoa?
Ela: Pq?
Ele: Por não ter te dado nada do que você merecia...
Ela: Só se tu me perdoar por não ser contente com tudo o que você me deu.

e ela, chorou. Pq ele podia dar tudo, e pra ela, era pouco. Pq pra ela, o mundo era um conta gotas em suas mãos.
Pra ela, o pouco bastava e o tudo era pouco. No mesmo momento. Ela era capaz de agradecer pelo vento, e amaldiçoar um presente.

Ela sofria de insatisfação cronica. Com ela, com ele, com o tudo ao seu redor.
Ela estava bem cansada de nunca estar satisfeita.
Comeu um chocolate, que não satisfez seu desejo por algo que fosse doce, de fato.